La croisade est finie, les soldats sont restés
En la cité d’Jérusalem pour la piller.
Il y a de cela quelque un millier d’années
Et voilà qu’aujourd’hui tout a recommencé :
A la tête des troup’s ce n’est plus Barbe Rousse
Mais un vieux maigrichon qu’on appelle Bush,
Ce n’est plus le Saint Empir’ Romain Germanique
Juste le Saint Empire Saxon d’Amérique,
Plus d’armures lourd’s mais un nouvel armement
Un peu kaki dehors, surtout caca dedans.

Mes bien chers amis et mes très braves ennemis,
N’ayez pas de pleurs en entrevoyant ceci,
Cette petite guerre, cette parodie,
Qui ne vaut pas les autres de ce siècle-ci.
Monsieur Hitler et tous ses amis avoués
Peuvent s’endormir tranquille au fond des Enfers.
Tout cela se verra très bien vite oublié :
Où est l’Afghanistan ? Mêm’ pas en fait divers !

Une vagu’ photo satellite par-ici,
Un court extrait de thèse étudiante par-là,
Un béret usé sur un vêtement kaki,
Tout ce qu’il est nécessaire de preuves est là.
Le tout enrobé d’une morale douteuse
Et les tambours jouent leur musique mélodieuse.
Deux cent milles endoctrinés à l’allure fière
S’en vont raser Bagdad assiégée de misères
Et piller ses richesses au nom du ‘Bien parfait’,
Mais le Bien mal acquis ne profite jamais.

Mes bien chers amis et mes très braves ennemis,
N’ayez pas de pleurs en entrevoyant ceci,
Cette petite guerre, cette parodie,
Qui ne vaut pas les autres de ce siècle-ci.
Monsieur Hitler et tous ses amis avoués
Peuvent s’endormir tranquille au fond des Enfers.
Tout cela se verra très bien vite oublié :
Où est l’Afghanistan ? Mêm’ pas en fait divers !

Au nom des vérités, des contres vérités,
On génocide un peuple en brûlant ses musées,
En rasant à la lot’rie quelques monuments
Et puis pourquoi pas égal’ment quelques passants.
Mais tout cela est de droit autoproclamé
Par les gardiens de la déesse Liberté,
Par Sa Grande Majesté, le Saint Alcoolique,
Qui a voulu cett’ distraction entre deux ‘hic’.
Que bien que Monseigneur le Pap’ n’approuva pas,
Monsieur Saint Alcooliqu’ s’en autoproclama.

Mes bien chers amis et mes très braves ennemis,
N’ayez pas de pleurs en entrevoyant ceci,
Cette petite guerre, cette parodie,
Qui ne vaut pas les autres de ce siècle-ci.
Monsieur Hitler et tous ses amis avoués
Peuvent s’endormir tranquille au fond des Enfers.
Tout cela se verra très bien vite oublié :
Où est l’Afghanistan ? Mêm’ pas en fait divers !

Il y avait l’Afghanistan, voici l’Irak,
Cela sera-t-il une trilogie de massacres ?
Et le petit maigrichon, toujours aussi fou,
Est là à se dir’ « Tant que je gagne, je joue.
Mon nouveau petit wargame grandeur nature
Est encore mieux que tous mes jeux de voitures.
Ben Laden aimait jouer aux simulations,
Mais il ne pouvait contrôler que deux avions ;
Alors que moi j’en envoie cinquante ou bien cent,
Je m’amuse et je me marre comme un enfant ! »

Mes bien chers amis et mes très braves ennemis,
N’ayez pas de pleurs en entrevoyant ceci,
Cette petite guerre, cette parodie,
Qui ne vaut pas les autres de ce siècle-ci.
Monsieur Hitler et tous ses amis avoués
Peuvent s’endormir tranquille au fond des Enfers.
Tout cela se verra très bien vite oublié :
Où est l’Afghanistan ? Mêm’ pas en fait divers !

Le frère de Saddam dans son pays d’Afrique
Et son grand cousin dans le sud de l’Amérique
Peuvent bien continuer à dormir en paix,
On ne viendra pas leur museler le clapet
Du moment qu’Exxon y a ses mines de rubis,
Que le cannabis part vers les Etats-Unis.
Et qu’en est-il de l’Homme et de ses utopies ?
Est-c’que la Paix sera toujours mise en sursis ?
Et dans tout cela quelle est ma part du fardeau
Et celle de ce dieu qui se cache là-haut ?

Les adeptes se sont réunis,
Le lieu est sombre, éclairé de bougies,
Face à eux une table de sacrifices
Entourée de riches artifices.

Trois hommes en chasubles apparaissent,
Le premier arbore un cierge allumé,
Le second est revêtu de richesses,
Le dernier présente une coupe dorée.

Tous trois avancent lentement,
Puis, comme s’ils ne faisaient qu’un,
S’inclinent longuement
Devant l’autel recouvert de satin.

Ils prennent assise autour
Sur de voluptueux sièges de velours
Et autorisent ensuite les adeptes
A s’assoirent sur leurs banquettes.

Alors le gourou quitte sa pose,
Tout le monde s’est relevé ;
Un chant de louange est entonné
Que tous reprennent en symbiose.

Le gourou prend la satire :
Il entame un récit de culte,
Le silence partout se fait sentir
Que seule sa voix casse en tumulte.

Une fois son discours fini,
Il invite un adepte, puis deux :
Il liront chacun un cours récit
A la gloire de leur dieu.

En bon manipulateur
Le gourou a préparé divers chants
Que les adeptes reprendront en chœur,
Ainsi il contrôlera ces gens.

Après tous ces spirituels préparatifs,
Le contrôle des esprits étant effectif,
Alors le gourou peut donner ses recommandations
Que tous sans réflexion appliqueront.

Enfin, s’exécute vraiment le gourou :
L’animal a été préalablement égorgé,
Tous de sa chair devront manger
Et de son sang conserveront le goût.

Subtile astuce de ce gourou,
Afin de rendre leurs esprits mous,
Il simulera une incantation
Dont tous croiront à l’illusion.

Plus malicieux encor :
Afin de leur soutirer le sou,
Pour assister à l’incantation du gourou
Les adeptes devront donner leur or.

L’ensemble des adeptes s’avance,
S’incline pour implorer son dû,
Tout se passe en silence,
A la fin un dernier chant de salut.

Epilogue, la comédie cesse :
Le gourou retire son habit de bure,
Les adeptes remontent dans leurs voitures,
Mesdames, Messieurs, bienvenue à la messe !