Sous la pâleur de la lune en cette froidure
Le marais nauséabond publie ses effluves,
Baignée de ces émanations, sa chevelure
Est le doux nid d’une colonie de réduves.

 
Elle va dans cette boue, encrassée de fientes,
Bousculant infectes insectes et autres araignées,
Sa gorge décharnée suit une laide pente,
Aussi crevassée qu’une falaise, un glacier.

 
Dans son corps, nulle vie, ni regard ou velours,
Du poil au menton, ô toi qu’on ne voudrait pas,
Elle est l’Eve à la compote qu’on ne savoure,
Apre plat régurgité par votre estomac.

 
Son corps cadavérique ne connait de l’émoi
Que tous ces coups de bâton sur son dos vouté
Sa peau pendante se balance quelques fois
Au bon vouloir de sa marche peu assurée.

 
Oiseau charognard, oiseau de mauvais augure,
Les galbes de son corps se rident, s’atténuent,
Et ce jour-là, quand Zeus mêla vos aventures
A cette Pandore, d’un vous tombiez des nues.

 
Si vous croisez en chemin cette femme laide
Cachant des plaques de crasse au creux de ses rides,
Priez fort que la Camarde vous vienne en aide :
La Mort moissone l'épi, ne fait la Putride.

Que le jour où mon cœur s’en ira,

Lassé de trop de souvenirs heureux,

Se cacher au fond des cieux

D’où cette fois il ne reviendra pas,

Pas de larmes mes chers amours,

Pas plus que ces folliculaires d’un jour,

Pas d’enfeu sur lequel piétiner mais

Ma terre où je servirai d’engrais ;

Je ne veux pas de lassante cérémonie,

Pas plus que patienter dans un funérarium,

Les morts n’ont pas leur place dans la vie.

De préférence une fête, un vivarium,

Après m’avoir enterré bien rapidement ;

Je passe le relais à mes petits-enfants.

Post-scriptum à ceux dont le cœur en serait las :

Pas d’adieu, je vais juste vous chauffer la place.

Ce lieu en définitive n’est pas si spécifique,

Maintes fois dans ses canaux je m’y suis baigné,

Certes, souvent m’en a défendu le vieux gondolier,

Mais pourquoi le trouve-t-on si magique ?

Un peu d’eau, une gondole au travers, et quoi ?

Quelques gens un peu perdu en cet endroit

Qui font leur petit tour, à la coutume désolante,

De cette barque, au travers des fientes.

Je veux bien admettre qu’un moindre canot,

Pour se déplacer en aisance sur ces canaux,

Peut s’avérer des plus utiles, à la réflexion.

Mais pourquoi tant de gens y viennent ?

Y espèrent-ils trouver moindre merveille ?

Ah, revoilà le vieux gondolier Charon…