Suite au poème « Illégitime ! »


Tu n’avais bien sûr rien demandé,
Un peu d’amour ou de tranquillité,
Pas cette douleur qui te transperce
Ni ces flots de sang qui se déversent.

Ton cœur bat sa dernière chamade,
Le corps, cédé à la douleur,
Effondré sur le trottoir se meurt
Et ton esprit divague, s’évade.

Les souvenirs tombent en mikado :
Un regret, un remord et un oubli
Peignent comme autant de pinceaux
Ce tableau qui illustre ta vie.

A quoi penses-tu, le regard vitré ?
As-tu pu finir cette peinture ?
Je t’ai offert ce regard éploré,
L’as-tu emporté vers ton futur ?
Toi qui n’avais rien demandé.

Le Cerf Volant.

Le vent susurre de doux mots à la plaine, à la forêt ;
Quelles rumeurs propage-t-il ainsi ? Quels scandales ?
S’écoulant, virevoltant, s’immisçant dans ces dédales,
Allant à gauche, et à droite, enjambant les futaies.

S’arrêta-t-il pour saluer la biche en la croisant ?
Ses cris, ses « hou », firent-ils fuir le faisan ?
Que cherche-il en s’agitant ainsi sans manière ?
A-t-il un message pour le gardien, le grand cerf ?

Cette créature, arborant fièrement de grands bois,
Comme s’il s’agissait d’un portail vers le lointain,
Dévoilant majestueusement son pelage satin,
Brillant, lustré, une psyché du soleil digne des rois.

Il saute à gauche, saute à droite, enjambe l’air,
Comme s’il traçait des arcs-en-ciel sur son passage,
Vers quel inconnu file-il ainsi ? Vers quel mystère ?
Nul ne le sait, sinon le fil qui le relie à votre aiguillage…

La musique ne me fait plus danser,

La chanson ne me fait plus vibrer,

La poésie ne me fait plus écrire,

La vie me fait vieillir.

Mort, mon esprit est mort ;

Plus de joies, ni de remords ;

Je me laisse glisser vers l’autre rive,

Comme le bois mort à la dérive.

Cette douce mélancolie,

Qui longtemps réchauffa ma vie :

Le radiateur est devenu froid,

La chaudière n’a plus de bois.

Mon âme en lambeaux se déchire

Comme une vieille fripe, sans mentir ;

Et ça fait mal, et même bien pire :

Comme une douleur qu’on ne pourrait sentir.

Combien d’années sans jamais pleurer,

Plus du fait du vent que de ma vie menée ;

Les yeux secs, pas de larme trouillarde :

C’est ainsi lorsqu’on aime la Camarde.

Comme dans le Temps Perdu d’un an déjà :

Toujours je suis là et toujours je suis las ;

Usé de tourner en rond autour de l’ennui,

Rongé de voir se succéder les jours, les nuits.