Le voilà enfin, le dernier, ce dernier,

Le dernier que j’aurai ici publié,

Point de femme à aimer ou de sec pamphlet,

Rien qui ne puisse obscurcir son reflet.

Le voilà, se mettant lui-même en scène,

Et, étrangement dans sa comédie,

Il se murmure sans moindre peine

Comme un voyage vers le Paradis.

Et il tourne tourne tourne, il tourne sans fin

Comme dans les ballets du roi soleil

Où, de la fraîcheur du soir jusqu’au petit matin

On faisait valser les hanches des merveilles.

Mais, pourquoi donc ce dernier ?

Peut-être parce que son multiple dizainier

Me fourni les raisons que je n’ai,

Mais au fond de cette déraison je ne le sais.

Peut-être par ce que ces rimes

Aux couleurs des yeux des femmes

Et tirés des plus profonds abîmes

De mon cœur sont mieux en mon âme.

Peut-être parce que je me plais autant

A lire Henry IV ou Baudelaire

Qui l’un comme l’autre en leurs temps

Anticipèrent à jamais mes vers.

Si ce n’était encore que des mots, des sons,

Mais je pleure en lisant ces émotions :

« Le cœur blessé, les yeux en larmes.

Ce cœur ne songe qu’à vos charmes ;

Vous êtes mon unique amour.

Jour et nuit pour vous je soupire ;

Si vous m’aimez à votre tour

J’aurai tout ce que je désire. »

Le voilà, le dernier, ce dernier,

Il ne s’explique pas mais se joue,

Se joue en théâtre, des vers à clamer.

Se joue de moi et de vous.

Il est pareil à un enfant non désiré

Et que pourtant l’on élève quant même,

Pour qui, pourquoi, nul ne le sait

Et en notre désarroi on lui dit « je t’aime ».