Des mots tirés au hasard d’un mikado

Qui courent, qui courent au galop,

Rugissant, Surgissant en cent sursauts

Sur la feuille qui au vol les attrapera ;

Des mots insolemment inspirés de maux

S’agençant dans un infini entrelacs

Et dans la singulière langue de Molière

En vers.

Des vers, pondus par de drôles d’asticots,

Qui grouillent, qui grouillent, et bientôt

Des tripes de leur charogne émergent

Et, sans vergogne, se faufilent au lecteur,

Inconsciente victime qu’ils submergent,

S'en nourrissent pour pondre en son cœur

D’où éclora cette tumeur d’addiction :

L’émotion !

Des vers à pieds, des vers à flûtes,

Qui pétillent, qui pétillent, puis percutent

Tous vos sens dans un éclat, un tsunami

Et qui vous emporte vers l’inconnu,

Implose sur votre subconscient, soumis,

Pour devenir une révélation incongrue

Dont l’esprit s’enivrent jusqu’à déraison :

L’émotion !

Des vers, qu’envers et contre tout,

Je dévoile nus de toute fin à leur bout,

Laissant sur sa faim le lecteur, vous.

Ignorant de mon être, dorloté de couvertures d’insouciances,

La pupille irisée d’un clair et dépourvue de toute méfiance,

Ecoutant les musiques que le vent me souffle à l’oreille,

Je me laisse délicatement caresser par une plume de soleil.

Une vient se blottir contre moi pour plus de confort,

Et l’esprit bombardé d’une idylle abstraite, inconcevable,

Essoufflé de ces élans, s’étourdit en esquissant une fable

Et s’évapore, s’évapore jusqu’à un nuage sur lequel il s’endort.

Et je souris.

Souris, à l’évanescence, avec l’inconscience ;

Souris, comme un enfant regardant l’Innocence ;

Souris à la vie.

Les souvenirs me pourchassent : une armée qui me harcèle !

Comme des hyènes, ils me tournent autour, m’écartèlent.

Le fil des années continue infatigablement à brûler

Et mon corps sournoisement de s’effriter, m’abandonner.

Quand s’allonge la nuit, comme des fantômes à mon chevet,

Ils me contemplent et me susurrent leurs sombres échos

Et pris à la gorge, mes propres mains resserrant l’étau :

J’étouffe, j’étouffe sous l’épais voile que forment leurs camouflets.

Et rit le Temps ;

Rit, rit, qu’il m’usera, qu’il s’amuse de moi ;

Rit, rit, comme un enfant avec un jouet de bois ;

Rit, rit, au fil de mes ans.

Délaissé jusqu’au reniement par ma propre personne,

D’un regard je me questionne : adviendra-t-il que je me pardonne ?

Dois-je une deuxième fois m’abandonner pour me faire Phénix

Ou bien me laisser bercer par les courants nonchalants du Styx ?

Quand coule entre mes doigts ce regard telle une épaisse fumée,

Qu’une brume improviste vient se condenser à son auréole,

Que les regrets entassés oubliés dansent une même farandole,

Bousculé, bousculé, mon esprit conjugue mon enterrement au passé.

Et le silence ;

Le silence, de la nuit sans lune, de l’instant éternel ;

Le silence, comme le dernier adieu devant une stèle ;

Le silence, seule espérance.