Tournez,

 Tournez, les aiguilles du Temps,

Tournez à la manière des carrousels

Que l'Hiver fait déserter des enfants

Et que peuple un couple d'amants

De la jeunesse de ses fragiles ritournelles.

File,

File, le Temps à toute allure,

File profiler les visages par endroits,

File la laine de nos aventures,

Fil pour tricoter en point-de-croix

Le souffle court de nos chemins de croix.

Balancez,

Balancez, horloges, votre apparat

Comme le pendu qu'au vent on oublia :

De gauche à droite puis de droite à gauche ;

Balancez lentement ce squelettique bras

Du geste assuré de la Camarde qui fauche.

Tournez,

Tournez les marquises du Temps,

Tournez en un tourbillon de folie,

Tournez sans fin et sans ménagement,

Tournez jusqu'à l'ivre enchantement

Que délivre un tango, une valse de Diabelli.

Dansez,

A la barre de ces chinoiseries antiques,

Cadrans solaires jonchés de nombres,

Dansez votre chorégraphie astrologique

A l'ombre du dieu Soleil et sa rythmique,

Dansez votre fatale pole dance, ombres.

Coulez,

Coulez, les sables du Temps

Dans vos clepsydres du désert,

Distillez grain par grain les instants

Dans les sables mouvants, émouvants,

Où s'enfoncent nos anniversaires.

Tournez,

Tournez, les aiguilles du Temps,

Tournez, écrouées dans vos toquantes,

Tournez, à tout va, à tout vent,

Tournez au rythme des feuilles tombantes

Qui habillent l'Automne que je hante.

Tournez,

Tournez dans mes tourments, songes éternels,

Tournez sous le vent telles des hirondelles,

Tournez dans un vacarme de crécelles ;

Tournez, tournez et tournez encore !

Tournez, vautours, autour de ma mort.

L’Automne.

Rouge, rouge la chute des feuilles,

Vieilles, ridées, s’en vont se mettre au vert,

S’en vont enserrer d’un manteau la terre

Tandis que les oiseaux chantent leur deuil.

Rouge, rouge la honte du dieu Soleil

Qui ne reste regarder les étoiles scintillantes,

Délaissant cette lune pâle mais aimante

Que mille borgnes scrutent sans sommeil.

Rouges, rouges mes yeux qui pleurent,

Lamentent amoureusement cette saison,

De la blanche aurore pointant à l’horizon

Jusque dans la nuit vêtue de sa noirceur.

C'est un monde où rien ne passe, que le temps,
Le soleil brille ou ne brille pas, la lune aussi,
Et les hommes attendent, attendent d'inexistants passants,
Attendent que plie le banc sur lequel ils ne sont assis.
  
 Désespérée société emplie que de sages,
Ne sachant qu'affirmer, ayant oublié la rage ;
Désespérante société se perdant sur cette page
Sans espoir d'être sauvée du méandre des Ages.
  
 Du matin jusqu'au soir, repris du soir au matin,
Bénis par une bannière flottant dans un vent qui n'est présent,
Des hommes d'habits sombres et de regards clairs marchent comme un,
L'arme le long du corps, sans larme et l'esprit absent.
  
 Et marchent ces hommes au bruit de leurs pas,
Pas de tambours et les cors restent cois,
Et, regardent passer ces hommes quelques poteaux en bois ;
Assis sur son trône, le dirigeant attend jusqu'à qu'il ne le puisse pas.
  
 Ô planète Saturne, désert sans dunes...