A la gloire et en l'Honneur de nos soldats.

  (Source photo : Chemins de Mémoire)

Soldat, soldat, entends ce chant des morts

Toi qui as succombé aux penchants de la Mort,

Toi qui es tombé en plein champ d’Honneur

Faisant face à ces hordes prêchant l’horreur.

Soldat, soldat, marié à la Marianne de France,

Servant au fil des marées la Marine Nationale,

Au fil de l’épée ou au rythme de trois rafales,

Servant sur un Rafale, mirages qui s’élancent.

Soldat, soldat, le sillon tranché par tes pères,

Avec tes pairs, depuis toujours tu le prolonges,

Guidé par le casoar ou la Grande Guerre,

Dans une fière liberté tu nous plonges.

Soldat, soldat, avec toi, au fusil, Rosalie,

Et au fond du cœur une rose fleurie

Que tu protèges, crève-cœur, jusqu’aux fins fonds,

Dévoué sans fin jusqu’à ta vie faire don.

Soldat, soldat, tu es de tous les combats :

Depuis la guérilla, maison après maison,

Au réconfort, à l’écoute, la reconstruction ;

Et tu veilles, renseignes, quelque soit ton état.

Soldat, soldat, à toi ces lignes, en toi ma foi ;

La gloire soit offerte à ceux qui sont rentrés,

Humbles, tristes, heureux et fiers tout à la fois ;

L’Honneur soit rendu à ceux qui sont tombés.

Que les étoiles,

Dans mon désert de dunes tu te fais nuage triste

Et les voiles.

J’erre sans fin chaque jour jusqu’aux confins des détours

De mon destin ;

Vois voler ces vautours qui me tournent tout autour

Jusqu’à la faim.

La Camarde de sa faux à grands gestes assassine

Nos retrouvailles ;

Fauché à fleur de peau, sur mes veines je dessine

Milles entailles.

L’âme en lambeaux déchirée, mon sang sans cesse shooté

Aux souvenirs,

Je ne peux plus qu’exprimer, je l’avoue, deux volontés :

Toi ou partir.

Je suis encloisonné au cœur de la tourmente

De mes pensées ;

Viendras-tu me délivrer et de guise véhémente

Papillonner ?

Chaque rêve de toi fait fleurir le jardin

De mon blasphème ;

Du secret de ton émoi me diras-tu enfin

Si tu m’aimes ?

Qui courent, qui courent au galop,

Rugissant, Surgissant en cent sursauts

Sur la feuille qui au vol les attrapera ;

Des mots insolemment inspirés de maux

S’agençant dans un infini entrelacs

Et dans la singulière langue de Molière

En vers.

Des vers, pondus par de drôles d’asticots,

Qui grouillent, qui grouillent, et bientôt

Des tripes de leur charogne émergent

Et, sans vergogne, se faufilent au lecteur,

Inconsciente victime qu’ils submergent,

S'en nourrissent pour pondre en son cœur

D’où éclora cette tumeur d’addiction :

L’émotion !

Des vers à pieds, des vers à flûtes,

Qui pétillent, qui pétillent, puis percutent

Tous vos sens dans un éclat, un tsunami

Et qui vous emporte vers l’inconnu,

Implose sur votre subconscient, soumis,

Pour devenir une révélation incongrue

Dont l’esprit s’enivrent jusqu’à déraison :

L’émotion !

Des vers, qu’envers et contre tout,

Je dévoile nus de toute fin à leur bout,

Laissant sur sa faim le lecteur, vous.

Intangible au Temps qui s’en fuit ;

Carrousel, elle tourne, elle tourne

A la recherche de trouvailles qu’elle ajourne,

Déplacer, remplacer, rappeler ou oublier ?

Effacer avant de marteler … sans achever.

Ainsi se chahute dans un cycle onirique

Le vent d’insouciance qui aère cet esprit… 

Rouge, rouge la chute des feuilles,

Vieilles, ridées, s’en vont se mettre au vert,

S’en vont enserrer d’un manteau la terre

Tandis que les oiseaux chantent leur deuil.

Rouge, rouge la honte du dieu Soleil

Qui ne reste regarder les étoiles scintillantes,

Délaissant cette lune pâle mais aimante

Que mille borgnes scrutent sans sommeil.

Rouges, rouges mes yeux qui pleurent,

Lamentent amoureusement cette saison,

De la blanche aurore pointant à l’horizon

Jusque dans la nuit vêtue de sa noirceur.

Voyageant chez eux pendant les repas,

Vers leurs ambitions, terres inconnues,

Ce sont eux passant la vie en trépas.

A leurs fenêtres des fleurs suspendues ;

Eux à l’attente d’un vide, un coma,

Un cancer, un meurtre et fins incongrues,

Maisons tombales en seuil du glas.

Ce sont des zombies, l’allure livide,

Le pas hasardeux et le regard vide,

La muette voix dépouillée de verbe.

C’est le fatal prix de leur monde avide,

C’est une non-vie, natal génocide,

C’est un gris néant décoloré d’herbe. 

(Inspiré par la série de poèmes "La Mort" de C. Baudelaire)

Conjuguées avecque ma coutumière,

Dans l’élan de notre rythme frugal

 Claqua une retentissante affaire :

La fessée, œdipienne et rousseauiste,

Savoureux châtiment sensualiste,

Comme l’hippique coup de la cravache,

Un vif trait, une giclée de panache !

Le sang excité, brûlé de désir,

Fourmillant, pigmentant à en rougir,

Foulant d’un picotement de plaisir

Et de pulsations à vous étourdir.

Alertant, éveillant, émerveillant

Tous les sens, sans nulle équivalence,

Vous faisant entrer en effervescence,

Transfigurant cet intime moment.

Un jaillissement d’adrénaline,

Ecarquillant pupilles et narines

Un jouissif instant communié ;

L’extase ! L’extase, je l’ai goûtée…

La pupille irisée d’un clair et dépourvue de toute méfiance,

Ecoutant les musiques que le vent me souffle à l’oreille,

Je me laisse délicatement caresser par une plume de soleil.

Une vient se blottir contre moi pour plus de confort,

Et l’esprit bombardé d’une idylle abstraite, inconcevable,

Essoufflé de ces élans, s’étourdit en esquissant une fable

Et s’évapore, s’évapore jusqu’à un nuage sur lequel il s’endort.

Et je souris.

Souris, à l’évanescence, avec l’inconscience ;

Souris, comme un enfant regardant l’Innocence ;

Souris à la vie.

Les souvenirs me pourchassent : une armée qui me harcèle !

Comme des hyènes, ils me tournent autour, m’écartèlent.

Le fil des années continue infatigablement à brûler

Et mon corps sournoisement de s’effriter, m’abandonner.

Quand s’allonge la nuit, comme des fantômes à mon chevet,

Ils me contemplent et me susurrent leurs sombres échos

Et pris à la gorge, mes propres mains resserrant l’étau :

J’étouffe, j’étouffe sous l’épais voile que forment leurs camouflets.

Et rit le Temps ;

Rit, rit, qu’il m’usera, qu’il s’amuse de moi ;

Rit, rit, comme un enfant avec un jouet de bois ;

Rit, rit, au fil de mes ans.

Délaissé jusqu’au reniement par ma propre personne,

D’un regard je me questionne : adviendra-t-il que je me pardonne ?

Dois-je une deuxième fois m’abandonner pour me faire Phénix

Ou bien me laisser bercer par les courants nonchalants du Styx ?

Quand coule entre mes doigts ce regard telle une épaisse fumée,

Qu’une brume improviste vient se condenser à son auréole,

Que les regrets entassés oubliés dansent une même farandole,

Bousculé, bousculé, mon esprit conjugue mon enterrement au passé.

Et le silence ;

Le silence, de la nuit sans lune, de l’instant éternel ;

Le silence, comme le dernier adieu devant une stèle ;

Le silence, seule espérance.

Et pourtant c’est toi qui as gagné :

Gagné ce concours de circonstances,

Remporté la sentence, la sentence.

Heure où les esprits somnolent encor,

Où le vent modère nos allures,

Où tu rêvassais là au dehors

Bercée par les klaxons de voitures.

Une vitrine d’un doré décor

Brillé par des lampes, sans violence,

Tu t’attardes, une vague absence,

Une subconscience qui éclore.

Et puis ce coup d’éclat résonné,

Une douleur de déchirure ;

Tu t’effondres, illégitimité :

Une balle perdue en ton armure.

Tu n’avais bien sûr rien demandé…

 

Inspiré par « Rosa » d’Obispo et « Les Charognards » de Renaud.
Suite : « Illégitime Tableau... ».