Qui courent, qui courent au galop,

Rugissant, Surgissant en cent sursauts

Sur la feuille qui au vol les attrapera ;

Des mots insolemment inspirés de maux

S’agençant dans un infini entrelacs

Et dans la singulière langue de Molière

En vers.

Des vers, pondus par de drôles d’asticots,

Qui grouillent, qui grouillent, et bientôt

Des tripes de leur charogne émergent

Et, sans vergogne, se faufilent au lecteur,

Inconsciente victime qu’ils submergent,

S'en nourrissent pour pondre en son cœur

D’où éclora cette tumeur d’addiction :

L’émotion !

Des vers à pieds, des vers à flûtes,

Qui pétillent, qui pétillent, puis percutent

Tous vos sens dans un éclat, un tsunami

Et qui vous emportent vers l’inconnu,

Implosent sur votre subconscient, soumis,

Pour devenir une révélation incongrue

Dont l’esprit s’enivre jusqu’à déraison :

L’émotion !

Des vers, qu’envers et contre tout,

Je dévoile nus de toute fin à leur bout,

Laissant sur sa faim le lecteur, vous.

Intangible au Temps qui s’en fuit ;

Carrousel, elle tourne, elle tourne

A la recherche de trouvailles qu’elle ajourne,

Déplacer, remplacer, rappeler ou oublier ?

Effacer avant de marteler … sans achever.

Ainsi se chahute dans un cycle onirique

Le vent d’insouciance qui aère cet esprit… 

La pupille irisée d’un clair et dépourvue de toute méfiance,

Ecoutant les musiques que le vent me souffle à l’oreille,

Je me laisse délicatement caresser par une plume de soleil.

Une vient se blottir contre moi pour plus de confort,

Et l’esprit bombardé d’une idylle abstraite, inconcevable,

Essoufflé de ces élans, s’étourdit en esquissant une fable

Et s’évapore, s’évapore jusqu’à un nuage sur lequel il s’endort.

Et je souris.

Souris, à l’évanescence, avec l’inconscience ;

Souris, comme un enfant regardant l’Innocence ;

Souris à la vie.

Les souvenirs me pourchassent : une armée qui me harcèle !

Comme des hyènes, ils me tournent autour, m’écartèlent.

Le fil des années continue infatigablement à brûler

Et mon corps sournoisement de s’effriter, m’abandonner.

Quand s’allonge la nuit, comme des fantômes à mon chevet,

Ils me contemplent et me susurrent leurs sombres échos

Et pris à la gorge, mes propres mains resserrant l’étau :

J’étouffe, j’étouffe sous l’épais voile que forment leurs camouflets.

Et rit le Temps ;

Rit, rit, qu’il m’usera, qu’il s’amuse de moi ;

Rit, rit, comme un enfant avec un jouet de bois ;

Rit, rit, au fil de mes ans.

Délaissé jusqu’au reniement par ma propre personne,

D’un regard je me questionne : adviendra-t-il que je me pardonne ?

Dois-je une deuxième fois m’abandonner pour me faire Phénix

Ou bien me laisser bercer par les courants nonchalants du Styx ?

Quand coule entre mes doigts ce regard telle une épaisse fumée,

Qu’une brume improviste vient se condenser à son auréole,

Que les regrets entassés oubliés dansent une même farandole,

Bousculé, bousculé, mon esprit conjugue mon enterrement au passé.

Et le silence ;

Le silence, de la nuit sans lune, de l’instant éternel ;

Le silence, comme le dernier adieu devant une stèle ;

Le silence, seule espérance.

(Parodie de La Blanche, de CB)

Elle te promet des dimanches,
Des dieux qui sur toi se penchent,
Deux mains sur tes hanches,
De beaux bourgeons à ta branche.

Mais elle profite de ton bonheur,
De ces joies que tu pleurs,
Elle te lie à un menteur
Qui se moque de ton cœur.

Elle t’offre le terrestre paradis,
Un monde sans mercis,
Des jours aux tristes nuits,
Une famille que tu maudis.
 
Elle t’emmène vers un destin
Dont tu ne pourras choisir le dessein,
Tu comprends enfin
Allongée dessous ce bourrin.
 
Alors avant de foutre en l’air ta vie,
Réfléchis en catimini,
Ne te fis pas aux yeux qui brillent,
Une poussière les titille.

Ne t’engage pas devant ta religion,
Ou devant un quelconque blason ;
Il n’est pire que cette éphémère satisfaction
Qui n’a de blanche que la robe à dentelle de coton.