A la gloire et en l'Honneur de nos soldats.

  (Source photo : Chemins de Mémoire)

Soldat, soldat, entends ce chant des morts

Toi qui as succombé aux penchants de la Mort,

Toi qui es tombé en plein champ d’Honneur

Faisant face à ces hordes prêchant l’horreur.

Soldat, soldat, marié à la Marianne de France,

Servant au fil des marées la Marine Nationale,

Au fil de l’épée ou au rythme de trois rafales,

Servant sur un Rafale, mirages qui s’élancent.

Soldat, soldat, le sillon tranché par tes pères,

Avec tes pairs, depuis toujours tu le prolonges,

Guidé par le casoar ou la Grande Guerre,

Dans une fière liberté tu nous plonges.

Soldat, soldat, avec toi, au fusil, Rosalie,

Et au fond du cœur une rose fleurie

Que tu protèges, crève-cœur, jusqu’aux fins fonds,

Dévoué sans fin jusqu’à ta vie faire don.

Soldat, soldat, tu es de tous les combats :

Depuis la guérilla, maison après maison,

Au réconfort, à l’écoute, la reconstruction ;

Et tu veilles, renseignes, quelque soit ton état.

Soldat, soldat, à toi ces lignes, en toi ma foi ;

La gloire soit offerte à ceux qui sont rentrés,

Humbles, tristes, heureux et fiers tout à la fois ;

L’Honneur soit rendu à ceux qui sont tombés.

Les pamphlets funambules dansant sur le fil politique

N’ont jamais su lier d’amitié avec ma rhétorique,

Mais la prétendue bonne conscience nourrie d’inconscience

S’avère être une ignominieuse manie qui me déplait

Alors je fustige celle-ci en expliquant ce qu’est…

L’ingérence :

Intolérance tolérée,

Une légitime défense

Qui en soit consiste à défier

Qui on considère en déviance.

Cette notion saugrenue qui ostensiblement arbore

Droits de l’Homme et respect à la façon d’un jeteur de sort

Bafoue et désavoue ces mêmes de par son existence,

Apogée ironique de l’irrespect et du non-droit ;

Ce libre passe-droit, cet engrenage gangréné, c’est…

L’ingérence :

Ces croisades américaines

Que pourtant les bonnes consciences

Ont rejetées car inhumaines,

Car empreintes d’inélégance.

Ce prétendu droit invoqué au début du millénaire

Fit l’amalgame entre Afghan et terrorisme primaire,

Laissa choir un crime de guerre dans une indifférence,

Coûta une liberté aux irakiens bien malgré eux

Pour des intérêts géostratégiques sous couvert de…

L’ingérence :

Ce bel appel humanitaire

Que colportent en vive errance

Jusque aux confins de la Terre

Nombre de citoyens de France.

Comment se permet-on de dicter à la Chine actuelle

Autant sa politique et son héritage culturel

Au mépris absolu de la plus juste des indulgences :

Replacer dans son contexte cette Chine et n’oublier

Notre propre Histoire, au lieu d’être affligeant et d’infliger…

L’ingérence.

Brian ressent un peu de colère,

Il repense à son frère resté là-bas,

Que lui dit-on sur la vie des soldats ?

Lui parle-t-on de ces baises en solitaire

Pour être moins stressé sur la gâchette ?

Lui parle-t-on de cet enfant qu’hier

Ils ont du tuer : il avait une mitraillette ?

Brian repense à ce que disait son papa,

Qu’il avait peut-être plus raison que lui

Lorsqu’il parlait de la ‘propaganda’,

De Bush et ses paroles trop jolies,

De ses discours au nom de Dieu,

De l’horizon futur au ciel bleu.

Mais ici le ciel est rouge sang

Et les soldats kaki dehors, caca dedans.

Brian entend des coups de feu,

Tout cela lui semble bien loin,

Il part dans ses rêves peu à peu

Et repense à cette odeur de foin ;

Toute sa vie défile devant ses yeux,

Il repense à son gosse et à ses vieux,

Il repense à tout ce qu’il ne reverra

Et son sang se vide le long de son bras…

Un petit indien, Nagawika,
S’en chemine sur son poney blanc
Vers le grand lac d’argent
En compagnie de son papa.

Naga, Naga, Nagawika,
Et avec lui son grand papa,
S’en chemine sur son poney blanc
Vers le grand lac d’argent.

Un petit indien attendrissant,
Tout là-haut dans la montagne,
Vêtu de son joli pagne
Que lui fit sa maman.

Naga, Naga, Nagawika,
Et avec lui son grand papa
Qui gravissent la grande côte
Tous les deux côte à côte.

Un petit indien, son père derrière,
Un tout petit bonhomme
Haut comme trois pommes,
Qui s’arrête boire à la rivière.

Naga, Naga, Nagawika,
Et avec lui son grand papa,
S’arrête au bord de la rivière
Et la sautille de pierre en pierre.

Un tout petit indien
A la joie sans pareil,
Qui rayonne comme le soleil,
Poursuit paisiblement son chemin.

Naga, Naga, Nagawika,
Et avec lui son grand papa,
Se penche au bord du lac d’argent
Pour voir son visage dedans.

Un petit indien si touchant
Qui se confectionne un harpon
Pour aller pêcher des poissons
Sur les bords du lac d’argent.

Naga, Naga, Nagawika,
Et avec lui son grand papa
Tous deux avec leurs outils
Pêchent, pêchent sans souci.

Un petit indien tant égayé
Comme on peut le lire dans ses yeux,
Tout à coup un coup de feu,
Son papa qui s’écroule à ses côtés.

Naga, Naga, Nagawika,
Et son grand papa
Par-terre à côté de lui
Avec du sang qui jailli.

Un tout petit indien
Qui, perdu, ne comprend rien,
Cent hommes de fer apparaissent
Qui l’enlèvent dans sa détresse.

Naga, Naga, Nagawika,
N’oublie pas ton grand papa,
Ce que lui ont fais ces gens,
Et n'oublie pas les bons moments.